Entre as intermitências da vida e da morte uma alma boa espectra na campa da poesia,

Florbela e Pessoa, de mãos dadas passeiam a pagar penitências

Foi numa daquelas suaves certezas de que me olhavam, mas sem me verem, mas viam

E riam por certo de algo que não cabe aos homens banais,  

A vida parece tão prosaica para quem ama, que é preciso poema para preencher as lacunas,

Mas por com alguns requintes posso criar disparates, a dimensão de quem deixa a porta aberta ao que parte

Mas que só se há de medir quando se volta,

Mas a palavra lançada padece o ato de ferir para sempre, ou cantar as suas eloquências como aves sem donos,

Calo e escuto então,

Há ladainhas e carpideiras, o beija flor que bica a roseira não se preocupa com os espinhos

Mas as disposições concêntricas do vazio de quem não ama partem para dentro do homem e o consomem,

O vazio é frio perdido da fé,

Ah eu, que amo tanto, me dei conta de que me falta a mulher,

Estou em situação de desvantagem para suportar os desígnios de Deus,

E olho-me com olhos tão sérios quanto posso e a pergunta na cara não cala,

Tem os traços das minhas feições, rugas e linhas de expressão,  

Os defeitos nas sobrancelhas enrugadas e os olhos de me verem bem para dentro,

E o que isso importa?

Respondo

Charles Burck