Não sei como dizer-te que minha voz te procura

Contudo que os meus dois versos são poucos

com que o poema que encerra num ponto e numa virgula

Sem ser totalmente traduzido

Uma epístola sobre as palavras curtas ao sentido amor expandido

sobre o mar, o vento por dentro, sobre o tempo da maresia

Um beijo que alça voo sem saber onde pousar

 Um pensamento nas espinhas dos peixes

O coração do herege que se entrega a Deus

A vida no breu onde termina o mar

Onde findam as palavras, onde eu vou te buscar nos silêncios dos que amam

Um dia depois de morrer, quando o tempo acende o verde

A tua face, os teus olhos de semáforo e as nossas bocas se cruzam e ecoam

E arrancam pedaços na intenção de florir

a atenção começa a florir, quando sucede a noite
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos se cortam e se unem aos meus

O sangue não fala, nem mata, nem morre

Apenas os sentidos nos levam do nada ao tudo

E a vida escolhe as palavras, e nos mata de amor e nos fala da vida

Dos anjos, dos demônios, e das bênçãos e das heresias do amor e dos sexo

Charles Burck

Condensa a tua alma na minha, os teus seios no meu peito e geme as delicias das viagens siderais

As vestes, os dramas, a minha cama é pequena para as nossas travessuras,

A questão regressa sobre o princípio do universo, poema se enquadrado na física das mãos, nas contrações do sublime encaixe, do infinito aos pequenos gestos dos lábios na flor

 Na matemática, que continuamente arrefece, expande-se e condensa-se para formar galáxias e nebulosas em cada ramos de amor

Nos dias de almas lavadas, sem vincos e sem dobras, em atenção
ao sossego

Assenta o azul turquesa, a Vênus nua

A noite não cessa e por trás das cortinas nunca para de parir estrelas

Charles Burck

O jardim não termina no mar

livro não termina agora

testamento é a lição da explosão do amar bem longe de nós dois

Aos dias que se sucedem preenchendo os vazios

 Nas molduras dos olhos distantes

 As apáticas evidências que o amor acontece em algum frio lugar

Uma moldura mais bela do que a tela a nos forçar a contemplar a diversão dos que nos ignoram

e as vidas concretas não nos permitem atrasos, assim somos barrados na porta

Quando o poema começa a germinar na fenda expostas, o mundano e o acaso se beijam intrometendo-se sem convites formais
eu preciso dar o meu lugar à solidão que dispensa argumentos na cama

Enquanto a flor brota em outro lugar

Eu revolvo a terra morta

Em busca que qualquer semente que cheire a rosa

Charles Burck 

Nas casas abandonadas, perdidas as portas, seguimos as senhas

os ecos de algumas vozes falavam a língua do futuro, e nos levam a um mundo novo
os que amam creem nas palavras que cresce em jardins

Já não precisamos de chaves, os corpos se juntam em redes próprias, varandas expondo os nossos acréscimos de desejos

Há as palavras que nem que precisamos regar

Eles sabem de mim porque eu digo palavras

Mas que palavras hei de dizer ao meu amor por ti?

Se das flores que exaladas, todas as palavras dizem a mesma coisa

Charles Burck

A pedra grifa na carne um arco de um deus subentendido

E costuro aflito os vãos para que não me fuja o sangue bento

Os conflitos dos homens com os homens matam o Deus ressurgido

Os galhos pelados e áspero do outono estremecem os pensamentos

Iniciada a colheita do trigo e do feno, os campos de centeio ondulam

 Sem pressentirem tempo difíceis

Na terra crescida entornam as uvas

A massa já está pronta.
O mundano acena-me

Sinais órfãos de linguagem e obsceno oferece o vinho em taças de cristais

Os dedos molhado e enrugado

Colhem nos seios uma colheita atrasada

Das lacunas abertas o diagnostico protetor

No purgatório admito o meu erro

E o Deus diz-me que regresse e se esgote, só depois então, volte

Charles Burck