Consta na agenda a falta de tempo

Se me dissessem feche os olhos e sinta apenas,

O amor a respirar por aparelhos, a existência não dedicada

Quando o tempo parou de contar

Eu não saberia dizer, quem foi que deixou cessar o carinho

Os médicos têm outros problemas,

A mecânica de dissimulam que tudo está nos lugares, cessou,

Cortei a carta de copa ao meio, uma parte do coração que pulsa exagerada e outra quase apagada,

O exilado no prazer se matar aos poucos, m=uma dose cavalar de rotina,

È uma doença quase sem cura, o que pulsa me mim afeta a você e vice e versa,

Os objetos da afeição expostos a poeira, a repulsa de falar dos nossos fatos,

As cartas marcadas, a vidente que chora o que não consegue entender, não ver o futuro nelas

Todas as manhãs serão tarde demais, todas as noites morremos juntos, abraçados às nossas faltas de agirmos,

Dois corpos velados pelas estrelas,
A mancha no meio dos poemas, as cinzas das chamas apagadas,

A brevidade dos sonhos,

O nada a dividir nossa casa, nossa cama, nossas vidas
Uma lâmina rasgando o que agora somente parecer ser um ato simbólico de morrer

Charles Burck