Como o vento que solfeja ao ouvido da morte

As asas do dia festejam a bebida que ferve ao sol,

O chamamento de arrumar cada coisa em seus lugares,

Meu corpo ao aceso, os vincos das faces, as uvas roxas,

Os nacos da carne, o sangue fazendo desvios,

De um coração ao outro, na taça,

As borbulhas que nascem do oxigênio que desvio

Do meu verdejar, nas parreiras de cachos de aurora,

A cada anjo que se vai, fazendo de conta que não viu

As palavras escritas no tronco da arvore da vida,

O teu, o meu, o viço de algum amor tardio,

A brotar das raízes cansadas de esperar o amadurecimento do vinho

Charles Burck