Matei-me três vezes antes dela, para desviar-lhe a atenção,

Quando o gosto pela vida se sente à boca do outro,

Não se faz da saliva o remédio,

Mas do amor a cura,

Se a vida está enquadrada em regras e fórmulas obscuras,

É preciso abandonar a matilha, os olhos do lobo precisam de brilhos

E o olfato do cheiro da fome,

Hei de matar-me mil vezes antes dela,

No que seja cinza me regenero, o vômito visceral do que seja vida

O frio na medula, o risco da morte que nunca deixa de ser realista;

A escrita das vivências expostas de uma pessoa, experiências susceptíveis, sujeita e propensa a sentir a outra 

Os caminhos das beiras não levam o gosto das coisas absurdas, das alienadas e improváveis sensações?

Creio que sim, escrevo nos extremos das linhas,

A explorar o primitivo que desce em enxurradas,

Uma torrente incontrolada de força quase animal

Morri infinitas vezes antes dela para saber o caminho que levava a nós

Charles Burck

Tom Lovell