Desdenhamos dos fracos como coisas mundanas e mesquinhas

Como se fossemos mais humanos do que os demais,

Como se fossem eles elementais, coisas rasteiras, coisas outras que não nós

O sarcasmo freta com o poema,

As ventas dos subterrâneos nos cheiram entre as pernas,

Essa confissão soa como sofisma, uma ironia a tua pessoa,

Não que eu escape às derrotas pessoais, mas a minha cara está borrada de maquiagens e as minhas emoções emparedadas,

Há um cenário onde aprendemos a fazer apologias e censuras, uma câmara escura chamada medo,

Medo de sermos ele,

De não sermos nós,

Um cenário de vida, onde o ator esconde suas amarguras individuais

Sobrepujando deuses, homens comuns achando-se assim alguma coisa a mais,

Homens banais, aplicando a sentença que vencem a derrota por abandono a luta,

A cara escondidas entre as asas como a galinha atacada,

Vencer o que nega em si, fechando os olhos,

A não percepção da cabeça morta ao meu corpo que anda,

Mas cospe-te na boca a tua própria prosa, os teus vírus que comem o que é teu

Declarada similitude dos teus olhos com meus, o antagonismo só nos faz mais iguais,

Ao que praguejas contra o teu próximo apertas as cordas, o sangue a carregar a endorfina,

A falha ilusão que és algo melhor, a falsa noção platônica de felicidade, quando na verdade adias o encontro de ti contigo mesmo

Um dia quem sabe, poderás olhar-te bem dentro dos olhos  

Charles Burck