Para que aos olhos enxerguem o contemporâneo, fecho-os para não ver do mais que eu tenho,

Os embaralhados de Picasso, os obscuros de Byron, e os delírios devassos de Bukowski nos expõem, a origem do que somos, o mundo ao qual pertencemos

Do contemporâneo sinto o homem mergulhando no vazio em busca de sua alma,

Afinal o fatal é tão atual,

Por torpor ou despudor a ponta do iceberg está dentro do homem,

Onde tudo o que nos engole, vem de nossas próprias bocas e a sua própria fome da morte,

As vestes da moça despida é o pano caído entre as pernas

A fúria e me empurrar ao largo do caminho que desconheço

É a ponta da lança no peito, aperta
Os dias tão nossos a chafurdar nos pastos,

A fé o os mitos se desconstroem e de joelhos proclamam,

A morte é a arte,

A morte é a melhor parte do que não sabemos

A morte é tão contemporânea

  

Charles Burck