Das alturas, o baixio deste mundo é todo igual,

Mas chegando bem perto sentimos o cheiro dos insetos,

Das fomes sem nomes, das feridas acesas,

Ardem os anjos guris em busca de ninhos,

Os pés frios a caminho dos manicômios

Os cobertores para as mentes não adiantam ao frio da alma,

Os desatentos não saberão como a dor ataca

Mas eu choro, a dor ataca também os olhos,

Do alto tudo parece sereno,

Mas ao rés do chão a morte cata destino

Desço as asas e recolho,

Um cadáver de anjo menino

Charles Burck