De onde estou agora consagrado o poema,

O templo de onde reluz o sagrado lugar
A escrita é minha, mas não assino porque o coração não precisa reconhecer firma

Aceito a verdade fitando os meus olhos,

A fome das palavras que incita o poeta,

O lastro erigido o céu adentra, contrastes de amor no firmamento

Escrevendo e apago, os riscos de cair em mãos erradas me intimida,

A caligrafia é textura fingindo pureza, mas é tecido de armadilha,

A boca que come a fome - Arrisco menos nas proximidades do beijo

O meu ser que habita as memórias de cada viagem, as distancias de juntar as partes perdidas,

O mergulho nos profundos ritos do rosto, a paixão que saliva

Prestes a saltar no pescoço, num último esforço da razão de se transformar em amor

Penso agora no penúltimo ato da história, um tempo antes do acontecer,

A alma provisória parada na porta a fenda exposta, o cheiro a unir as duas pontas do fio
A sintonia nem sempre exata manipulando o papel do poema,

Folha simples de massa barata, amassada e enodoada

O avesso a forjar o verdadeiro, o derradeiro impulso de amor a inventar primaveras,

Nas linhas tortas dos caminhos da cama

Charles Burck