Apesar de ferido ainda me ombreio com a dor,

Deixaria neste livro, escrita toda a minha alma.

Passagens, paisagens, horas vivas,

Os livros me enchem a vida de ocupação,

E absorvem qualquer dor em mim contida

Sopram como os ventos, para longe as tristezas,

Enchem-me as mãos de flores e estrelas

e lentamente passam-se as horas!

Que amargura tão funda há de mirar as páginas?

O que dirá o coração ocupado da leitura?

Das penas que passam e das dores que alçam voos

Como a ave que se lança ao espaço

Ver passar os espectros de vidas antes aos olhos que os miram

Ver despida a amada, em asas que sintetizam o que somos

Síntese do mundo os braços que laçam nossos corpos em sonhos

Livro de poemas, de passados mortos

De outonos vindos, em versos e folhas que caem

A primavera e verão em luz e flores que nascem no peito

Estranhas distâncias do frio do inverno

O poeta não explica sua grandeza em palavras

O Deus compreende tudo o que é incompreensível,

ao mundo

Aos que odeiam e não sabem do valor do amor

Nem da chama que arde agora em nós dois

Das coisas impossíveis que superamos

Das noites escuras que fizemos brotar nos céus, estrelas

Dos versos, em rosas lavando o sangue

Dos que matam os poetas e os violentam os puros

Das tardes que choram cingindo os fantasmas de quem

Violou a menina, a flor e o poema

Isso é vida, expurgando a ânsia,

esperando o que leva nossa casa ao fluxo do universo

Aos astros que passam pelo silêncio do mundo

escrevendo no céu em estrofes douradas

Os sentidos de minha alma

A do poeta que sangra

Charles Burck