Às vezes o mormaço cobre de brumas o que eu vejo,

Os porquês somos nós mesmos vasculhado os ossos, os depósitos de velhas histórias

As pessoas assomam à mesa se serem convidadas,

Ninguém pode mudar a vida que eu não tenho, a não ser eu mesmo

O rumo dos dias navega entre vagas e marasmos frequentes,

A vida parecia sobrar e os espaços encolher.

O galo cantou as dez para onze, o atraso causou-me ligeiro desconforto,

Os fantasmas das minhas histórias ajustaram o relógio do tempo,

E de tempos em tempos saem do fundo duma gaveta.

E o tempo se esgota, a barriga amedronta, os cabelos desbotam, a porta range suas velhas ferrugens,

A identidade perdida no meio dos antigos papeis,

As fotografias que julgávamos perdidas surgem amareladas,

O diploma de acomodar numa rede ainda tem valia,

O anel de doutor é um escracho memorável, o dedo engordou

Eu tenho a sensação que ando irônico demais,

A minha analista falou que o ponto de equilíbrio é o centro,

Fiz um circulo no quintal, me pus dentro e nada mudou

Continuo ácido, nessa minha alquimia que me ferve o sangue,

O que eu desejava então...? Afinal eu estivera assim, neste lugar que agora me parece ser o mais óbvio, por tanto tempo.

Vazando o ópio, a visão turvada de tanto enxergar o que não me serve,

A cheirar a bolorenta poeira que nunca se assenta

Preciso parar de me enganar, rasgar os ternos pretos, fazer uma faxina por fora e por dentro, uma lavagem geral.

É o tempo de revirar as coisas, descobrir espaços, arrancar os nos da garganta, a velha gravata vermelha já não cabe mais,

O velho pijama de calças curtas não se deita mais com a camisola de renda

Tirar o mofo antigo, arejar os caminhos e me abrir às coisas mais novas,

A simplicidade de nada querer, nada desejar, as prateleiras já estão cheias de tralhas,

E as traças gostam de comer velhas histórias

Charles Burck