Mil cabeças a doerem-me a desmancharem as ramagens de mentiras,

noites de trançarem flores no céu,

A língua seca

Os exaustivos recursos da imaginação

Hei de sobreviver ao meu caos,

  Antes que alguma coisa me magoe mais fundo, como luz mergulhando no precipício

 Seja consternação no poente e a falta de ar das manhãs

  Soltemos os pássaros presos, os filhos da tristeza

E nem sei se estarei salvo, ainda assim, há mentiras por todos os lados

Charles Burck