Não sei como dizer-te que minha voz te procura

Contudo que os meus dois versos são poucos

com que o poema que encerra num ponto e numa virgula

Sem ser totalmente traduzido

Uma epístola sobre as palavras curtas ao sentido amor expandido

sobre o mar, o vento por dentro, sobre o tempo da maresia

Um beijo que alça voo sem saber onde pousar

 Um pensamento nas espinhas dos peixes

O coração do herege que se entrega a Deus

A vida no breu onde termina o mar

Onde findam as palavras, onde eu vou te buscar nos silêncios dos que amam

Um dia depois de morrer, quando o tempo acende o verde

A tua face, os teus olhos de semáforo e as nossas bocas se cruzam e ecoam

E arrancam pedaços na intenção de florir

a atenção começa a florir, quando sucede a noite
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos se cortam e se unem aos meus

O sangue não fala, nem mata, nem morre

Apenas os sentidos nos levam do nada ao tudo

E a vida escolhe as palavras, e nos mata de amor e nos fala da vida

Dos anjos, dos demônios, e das bênçãos e das heresias do amor e dos sexo

Charles Burck

Condensa a tua alma na minha, os teus seios no meu peito e geme as delicias das viagens siderais

As vestes, os dramas, a minha cama é pequena para as nossas travessuras,

A questão regressa sobre o princípio do universo, poema se enquadrado na física das mãos, nas contrações do sublime encaixe, do infinito aos pequenos gestos dos lábios na flor

 Na matemática, que continuamente arrefece, expande-se e condensa-se para formar galáxias e nebulosas em cada ramos de amor

Nos dias de almas lavadas, sem vincos e sem dobras, em atenção
ao sossego

Assenta o azul turquesa, a Vênus nua

A noite não cessa e por trás das cortinas nunca para de parir estrelas

Charles Burck

O jardim não termina no mar

livro não termina agora

testamento é a lição da explosão do amar bem longe de nós dois

Aos dias que se sucedem preenchendo os vazios

 Nas molduras dos olhos distantes

 As apáticas evidências que o amor acontece em algum frio lugar

Uma moldura mais bela do que a tela a nos forçar a contemplar a diversão dos que nos ignoram

e as vidas concretas não nos permitem atrasos, assim somos barrados na porta

Quando o poema começa a germinar na fenda expostas, o mundano e o acaso se beijam intrometendo-se sem convites formais
eu preciso dar o meu lugar à solidão que dispensa argumentos na cama

Enquanto a flor brota em outro lugar

Eu revolvo a terra morta

Em busca que qualquer semente que cheire a rosa

Charles Burck 

Nas casas abandonadas, perdidas as portas, seguimos as senhas

os ecos de algumas vozes falavam a língua do futuro, e nos levam a um mundo novo
os que amam creem nas palavras que cresce em jardins

Já não precisamos de chaves, os corpos se juntam em redes próprias, varandas expondo os nossos acréscimos de desejos

Há as palavras que nem que precisamos regar

Eles sabem de mim porque eu digo palavras

Mas que palavras hei de dizer ao meu amor por ti?

Se das flores que exaladas, todas as palavras dizem a mesma coisa

Charles Burck

A pedra grifa na carne um arco de um deus subentendido

E costuro aflito os vãos para que não me fuja o sangue bento

Os conflitos dos homens com os homens matam o Deus ressurgido

Os galhos pelados e áspero do outono estremecem os pensamentos

Iniciada a colheita do trigo e do feno, os campos de centeio ondulam

 Sem pressentirem tempo difíceis

Na terra crescida entornam as uvas

A massa já está pronta.
O mundano acena-me

Sinais órfãos de linguagem e obsceno oferece o vinho em taças de cristais

Os dedos molhado e enrugado

Colhem nos seios uma colheita atrasada

Das lacunas abertas o diagnostico protetor

No purgatório admito o meu erro

E o Deus diz-me que regresse e se esgote, só depois então, volte

Charles Burck   

Estou sentada na cozinha, enquanto o chá ferve.

Amo as coisas concretas e as arbitrárias

O açúcar mascavo me dói o dente

Descobri a tua presença em pequenos goles de arnica

e chá de cidreira

Os desconfortos dos nomes, proibi

Mas ainda me sentam ao colo, como filho ilegítimo

As bolsas de plástico, o rio azul, o vizinho ao lado dança bolero

Um assunto encerrado sem alongar as vistas já tão exaustas de esperas

Desperto do meu amor sob a chuva na calçada, os biquínis nas ruas mais profundas

Os supermercados apostam nos dias mais quentes

Vendem amores frescos em compotas,

um vinho amigo,

O meu amor é lânguido e desnecessário

Eu falei das coisas concretas, mas não minto, fiz uma estatueta cimentada com frisos dourados e carmim

Eu olho para ela, e ela olha para mim,

Por hoje é o que me basta para fugir às incertezas

Por hoje é o que basta de nós

Charles Burck

Dizia-me uma boa companheira de madrugada

Salve-nos Deus, pois a poesia traz-nos boas companhia e imensas porcarias

Faltam-me argumentos para contradize-la

Quando a moça lua chega com o seu véu de viúva
O meu cão tenta ligar o céu de estrelas,

A Gata Corisca fecha as cortinas teme o céu e as coisas que piscam

Nos meus braços tatuados, escrevi um poema, à uma amiga que sofre

 Pagaram-na com mágoas e desassossegos quando o contexto era de amor e paixão

Dou-te como conforto uma estrela nuns céus de tantas pragas, volta-me à mente os ditos da minha amiga das madrugadas

Haja poemas para secar, purificar, desinfetar, as noites dos que destilam tantas dores

Charles Burck

Vem que Marte inventa poemas loucos

Na lua da tua cabeça a borboleta quer um corte amis ousado,

Eu queria te dizer algo que não saibas sobre nós

O pássaro de terno e gravata borboleta bate cabeça nos mundos dos sonhos

Eu queria dizer algo inventado que parecesse verdade

Mas no fundo tudo é tão raso,

E nós tão profundos

Desapareceu a janela, depois uma porta, a cabeça de gado com chifres de fogo

O azul turquesa festeja o verde, mas mastigado pelo Minotauro

Eu queria te dizer algo raro, um pedaço do melhor de mim

Mas estou sem a lança de Poseidon e os teus cabelos no meu rosto me tiram do sério

Há algum mistério em nós, e hoje descubro,

Te descubro dos véus das místicas jornadas pelos riachos celtas

Como o fogo de dentro da pedra de runa

O incenso de acender a noite

Queria parar esse poema agora,

E te dizer coisas raras, mas nos tempos do faz de conta já vivemos tudo

Que tal vivermos as coisas comuns?

Mas eu sou só um escrito de poemas, sem lastros, sem dinheiro e sem glórias

Sem a palavra certa que tento te dizer,

Então me calo para ver se te digo tudo

Charles Burck

Se olhares dentro dos meus olhos não leras a minha alma, ela não vive nos olhos

Ela vive solta

Quando eu cheguei não encontrei nada,

Não escrevi a minha história agora, mas o meu corpo de agora não é a pátria onde eu habitava outrora

A casa dança, as redes de pescas balançam mais onde nada se espera,

Eu sou os peixes, o arpão e a dor,

O alimento e processo de anular o tempo

Olho o horizonte, a cada dia pintado de uma cor

Da minha varanda aprendi muito, mas nada levo

Habita a minha alma uma casa agora, uma casa que mora, em qualquer lugar

Charles Burck

Apaguem o dia, porque à noite queremos gozar
Defino esses olhos todos, famintos como os de um cão sem dono
A lamber a escuridão com o olfato no sentido do prazer dos toques,
E eu só sei da boca aberta a devorar cada capricho meu
Há no sonho duas mulheres e um homem no meio
Via nas cartas, flores nascendo aos seus pés
Três generosos loucos fascinados sentam-se lado a lado
E tratam os assuntos mal resolvidos pelas vias de fato,
Com as borrachas nas mãos apagam os mal ditos
Escrevem nos lençóis coisas tão descabidas, quanto poemas
Medem os impulsos, o ritmo e as excitações. Os estímulos transcendentes aos sentidos compõem um palco ilimitado e fértil
O que salta do coração, vaza na língua e abrem-se as defesas,
Por certos, desacatos se experimentam, de olhos fechados
Não desejam conselhos
Os três numa união mais que perfeita,
Onde o amor se cala e não mete o bedelho

Charles Burck 

                                                                       As borboletas

E se eu e ela tivéssemos vidas como as borboletas eu voaria com ela, por sobre os mares que cantamos em poemas,

e se eu pudesse escolher, abriria mão dos ventos, para viver eternidades pousado no peito dela

E borboleta não seria mais, porque as minhas asas atrofiariam,

e se pudesse escolher ainda mais onde morrer, abrira mão do mar, porque deitado sobre ela eu teria os mares todos,

e as vidas todas para ouvi-la marear os mares que deixei

E seria eu apenas felicidade a formar redemoinhos, mansos à volta dela

E se as borboletas soubessem de nós viriam também abrir mãos dos voos,

E pousariam sobre o peito dela

E saberiam todas como é, estando sobre o amor, amar

                                                                      Charles Burck 

As mulheres pareciam ter os mesmos rostos,

Todas irmãs de um poema,

As mãos dispostas num aceno e o sentido de que tudo é comum,

Mas comum é a ausência medida sob a pele

A falta que faz um epilogo a adiar o término

Redemoinho sem vento, ilações que as emoções nasceram agora

Mas faz tempo que observo os rostos,

Os elementos do tempo dispostos em teus olhos

Como se tudo estivesse parado, à espera do choro

Charles Burck

peter fronth