A pedra grifa na carne um arco de um deus subentendido

E costuro aflito os vãos para que não me fuja o sangue bento

Os conflitos dos homens com os homens matam o Deus ressurgido

Os galhos pelados e áspero do outono estremecem os pensamentos

Iniciada a colheita do trigo e do feno, os campos de centeio ondulam

 Sem pressentirem tempo difíceis

Na terra crescida entornam as uvas

A massa já está pronta.
O mundano acena-me

Sinais órfãos de linguagem e obsceno oferece o vinho em taças de cristais

Os dedos molhado e enrugado

Colhem nos seios uma colheita atrasada

Das lacunas abertas o diagnostico protetor

No purgatório admito o meu erro

E o Deus diz-me que regresse e se esgote, só depois então, volte

Charles Burck