Ao peito atravessado por várias lanças,

Dói-me escrever o poema,

Guardar o medo para as horas sozinhas

Ajoelhar os ossos que rangem palavras

Cabisbaixo ofereço loucuras à minha sanidade,

Os céus infestados de sobressaltos querem invadir a minha porta

Deixo cá as luzes acessas, o coração adensado, os sentimentos me pedem o corpo nu,

As ilusões cruas, os versos sem alinhamento algum,

Passo a passo surge o trajeto, no sensualismo que brota do sangue, das veias que incham, a verdade endócrina.

O que palmeia o membro vê-me apenas por fora,

Um apontamento desenhado a ferro, a pedra, a fogo, um interior brotando em cada folha em branco,

Deste mundo a dois, aceito a suavidade das mãos, que me cariciam com o calor dos outonos, e me retira dos secretos

Neste outono frutifico longe das sombras, dos mortos que passam ao largo,

Neste sulcado e sereno louvor dos poemas de amor,

Voar é o meu sustento e a chamo para dentro, pelo aporte das bocas, das invisíveis vozes que me tocam os pontos frágeis,

Tremo aos teus apelos, mas como fazer poemas sem os infinitos gozos?

Charles Burck