Folhação

E com o silêncio vieram as vozes intermitentes das memórias

Refazendo a minha impessoalidade com nome definido impregnando-me a pele,

Somos sim um pouco de cada outro,

Dos que se foram, dos que ficaram, do que estão, dos que não voltam.

As cores das vozes a nos dizerem de cada ser,

Descerram as faces, os olhares, o verbo das graves entonações,

Das suaves canduras das manhãs aos sortilégios das tarde,

Somos todos amanheceres, cálidas chuvas, às vezes tempestades, às vezes anoiteceres

O barro, a massa do trigo, justapostas, entremeadas à boca ávida da vida

A mesa posta, o menino vivo, outros tantos sepultados,

O livro dos escritos dos mortos com folhas ao vento,

O pai agradece ao filho o prosseguimento da vida,

O voo livre das asas florescendo nos céus,

A arvore podada para frutificar mais vezes,

A seiva a elaborar sua copa e suas raízes que penetra os céus e a terra

A fórmula da idade decomposta em insondáveis matemáticas,

Aos que quedaram ao esquecimentos, deito o ouvido na praia e ouço seus cânticos,

Não há como sepultar suas histórias vivas em mim,

Eu de silêncio visto-me de branco a me perder pelas tardes, o sorriso dos vivos dando vida aos seus lábios,

O encontro do que não digo com o versejar da palavra escapada,

A força que acelera o grito, os traços, a fisionomia da face,

A textura da pele, o gesto repetido na forma de caminhar,

Somos tantos filhos nesse mundo perdido e no entanto, tão pouco sabemos de nós.

Charles Burck